Appunti

		Sentieri Riflessioni di Roberto Bertolotti immagini di Flavio Nespi
		P r i m o S e n t i e r o Sentiero Via ancestrale nata dai nostri passi, e dai passi dei nostri padri, e da quelli dei padri di loro. Conservata nella memoria della terra sino a che piedi la calpesteranno.
		S e c o n d o S e n t i e r o (o delle fate) In alcuni sentieri che conosco, in boschi severi e solitari oscuri e estranei agli uomini, puoi a volte scorgere le fate del bosco. Camminando con umiltà, con passo discreto e leggero, lo sguardo basso sul tappeto di morte foglie gialle puoi osservarle di sottecchi: immobili tra i fusti contorti dei faggi, evanescenti e striate da lucide tracce di mucose lumache notturne, confuse tra la terra bruna e la penombra. Odorano di funghi umidi e di rami marcescenti. Un nido di picchio o una tana di volpe fanno loro da riparo. La voce è un bisbiglio di brezza leggera tra le foglie, o un canto ritmato e lontano di uccello solitario. Se alzi veloce lo sguardo verso di loro, scompaiono.
		T e r z o S e n t i e r o Un sentiero ti porta ai bordi di un vasto prato e scompare beffardo. Ma pazientemente, se lo cerchi al limitare opposto della radura, quasi sempre riprende il suo cammino, docile nel bosco.
		Q u a r t o S e n t i e r o (o delle ragnatele) Ragnatele sottili e tenaci sbarrano il sentiero. A volte l’intero ricamo con al centro il cacciatore, a volte solo le lunghe funi di ancoraggio che sostengono la trappola tesa su un ginepro a lato. Cammino con le braccia in avanti, dopo che le prime mi hanno avviluppato il viso. Ragnatele umide di rugiada notturna, immobili nella calma foschia della radura, testimoni che sono il primo, oggi, a percorrere il sentiero.
		Q u i n t o S e n t i e r o (fuori dal bosco) Lastroni e blocchi di arenarie rugose, rotte e caotiche, instabili banchi di sfasciumi devastati e fessurati dal gelo notturno e dal sole. Colate di azzurre argille scagliose in calanchi arrotondati come onde marine. Strati inclinati di pallide marne finissime alternati a strati di rozzi conglomerati compatti in cui affiora, bianchissimo, calcare amorfo o brecce di calcite cristallina e luccicante. Simulacri delle antiche e inimmaginabili spiagge di caldi paleomari dispersi e appena percepibili nel lontano ricordo delle nostre origini. Repulsive ofioliti di un verde quasi nero, rocce-serpente viscide e lucenti rigurgitate dal ventre rovente della terra. Canali di grigie argille plastiche e mobili, che scorrono come ghiacciai con le lisce superfici di attrito messe a nudo sui fianchi. File di appuntite lame, come dorsi di draghi pietrificati nel sonno. E un sentiero le attraversa.
		S e s t o S e n t i e r o All’apparire della primavera il sentiero è un rivo sinuoso dove sul fondo scorrono foglie morte e torpide lucertole anziché acqua e trote, e il piede vi affonda sin oltre la caviglia. Ma la luce dei faggi nudi lo rende luminoso anche nel bosco più fitto.
		S e t t i m o S e n t i e r o (rondoni all’Alpe di Succiso) I rondoni sfrecciano bassi con ali che vibrano nell’aria come sordo rumore di seta lacerata e urlano con voce sottile. Un sentiero mi ha condotto su, verso il cielo, sino a loro.
		U l t i m o S e n t i e r o Come la vita il sentiero inizia leggero, ben battuto, e prosegue facile sulle prime salite affrontate di slancio. Il passo diventa cadenzato e regolare, esperto. La traccia supera boschi e valli: a volte si perde. Il terreno diventa sassoso, ripido e aperto: se guardi alle spalle puoi vedere il percorso che hai fatto. Qualcuno si ferma. Lento prosegui, a fatica, non vedi la meta ma sai che non è distante. Come la vita l’ultimo tratto è il più sofferto. Ma ora sei arrivato. E ti fermi. “È camminando che si fa il sentiero” (libero adattamento di un verso di Antonio Machado)